Otto marzo: la festa di chi?

Della mia allergia alle mimose, così come al "mito" costruito intorno alla "festa internazionale della donna" (e delle sue strumentalizzazioni vecchie e nuove) ho scritto tante volte che inutile sarebbe tornarci sopra. Questa festa non è la mia, e non è quella delle tante donne (autoctone e/o migranti, vecchie e/o giovani, etero e/o lesbiche, bisex e/o trans, commesse alla Standa e/o prostitute) ogni giorno sfruttate, stuprate, uccise, fatte a pezzi in modi nominabili e innominabili. Non è la festa di chi non ha nulla da festeggiare se non la propria (collettiva e individuale) caparbia volontà di continuare a lottare, nonostante tutto. Ognuna a suo modo, con le proprie pratiche e modalità, visibili e meno visibili, spesso non intellegibili ai (alle) più, non lineari e talvolta non riconducibili a certi contro-discorsi che mentre minano il sistema di dominio da un lato lo rinforzano dall'altro. E l'otto marzo non è, sicuramente, la festa delle tante donne migranti rinchiuse in un Cie in attesa di espulsione (che non sono purtroppo soltanto Joy, Hellen, Florence, Debby e Priscilla), donne tutte diverse, ognuna con la sua storia particolare, che il razzismo (e il sessismo e il classismo) inchioda e cristallizza in una massa indifferenziata, opaca.

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